Nubo avait trouvé un grand atlas à la bibliothèque. Il l’ouvrit sur la table, et Orumi approcha aussitôt une chaise.
— On cherche un endroit pour notre prochaine expédition ? Peut-être un pays où les pâtes poussent dans les arbres ?
Fira sourit et retint le coin de la page qui se recourbait. Nubo tournait les feuilles de plus en plus lentement. Sur une carte, le nom de la Pologne était écrit. Sur la suivante, qui montrait une époque plus récente, il ne le trouvait plus.
— Un pays n’a quand même pas pu s’évaporer comme ça, dit-il.
Une traînée bleue brilla alors entre les pages. Le Courant bleu décrivit un cercle et ouvrit devant les amis un passage lumineux.
Un instant plus tard, ils se tenaient devant une maison en bois. Sur un petit panneau que le Courant faisait apparaître, une année s’inscrivit : 1795.
Par la porte entrouverte, on entendait quelqu’un déchiffrer lentement des syllabes. Un garçon était assis à table. Une femme âgée suivait du doigt les mots d’un livre.
— Excusez-moi, demanda Nubo. Sommes-nous sur les terres polonaises ?
— Oui, répondit la femme. Entrez. Je suis la grand-mère d’Antek.
Orumi regarda par la fenêtre. Il vit un verger, un chemin et une voisine qui portait un panier.
— Tout est à sa place ! Alors pourquoi la Pologne manque-t-elle sur la carte ?
La grand-mère posa le livre.
— La Russie, la Prusse et l’Autriche se sont partagé nos terres. Cette année a eu lieu le dernier partage. La Pologne a perdu son propre État indépendant. À présent, ce sont des autorités étrangères qui gouvernent ici.
Le silence s’installa autour de la table. Fira se rapprocha d’Antek.
— Et toi, tu lis toujours en polonais.
— J’apprends, répondit-il. Parfois, je m’embrouille avec les lettres.
— Moi, je m’embrouille avec les chemins, avoua Nubo. Ce n’est pas une raison pour arrêter de voyager.
La grand-mère leur parla des familles qui transmettaient aux enfants leur langue, leurs chansons et leurs souvenirs. Les gens vivaient toujours chez eux, travaillaient et se souvenaient de qui ils étaient. Ne plus avoir leur propre État ne les avait pas fait disparaître de la terre.
Antek reprit sa lecture. Orumi allait déjà lui souffler un mot difficile, mais Fira lui toucha doucement l’épaule. Ils attendirent. Le garçon y arriva tout seul.
Le Courant bleu scintilla de nouveau dans l’encadrement de la porte. Cette fois, les amis débouchèrent dans une rue ensoleillée d’Italie. C’était en juillet 1797.
Des paroles polonaises leur parvenaient d’une pièce voisine. Un homme était assis à une table avec une feuille de papier. Près de lui s’étaient arrêtés des soldats polonais qui servaient loin de chez eux.
— C’est Józef Wybicki, expliqua l’un d’eux. Il compose une chanson pour nous.
Fira regarda les vers écrits sur la feuille.
— De quoi parle-t-elle ?
— De la Pologne. Et de l’espoir de pouvoir y retourner, répondit Wybicki.
Quelqu’un entonna la mélodie. Bientôt, d’autres voix se joignirent à la sienne. Nubo écoutait attentivement. Il ne comprenait pas encore tous les mots, mais il voyait les chanteurs redresser le dos et se regarder avec attention.
De retour à la bibliothèque, les amis cherchèrent dans un livre des renseignements sur cette chanson. Au fil du temps, elle était devenue l’hymne polonais, connu sous le nom de Mazurek Dąbrowskiego, la Mazurka de Dąbrowski.
Orumi prit un crayon.
— Je vais rajouter la Pologne sur cette carte !
Nubo referma doucement l’atlas.
— Cette carte montre qui gouvernait à cette époque. Maintenant, nous savons ce qu’elle ne peut pas montrer à elle seule.
Fira ouvrit leur carnet de voyage. Elle dessina une petite maison, un livre et quelques notes de musique. En dessous, Nubo écrivit : « Les gens n’avaient pas oublié. » Orumi ajouta Antek penché sur un mot difficile. Cette fois, il ne se pressait pas de lui souffler la réponse.