Nubo fand in der Bibliothek einen großen Atlas. Er schlug ihn auf dem Tisch auf, und Orumi rückte sofort einen Stuhl heran.
„Suchen wir einen Ort für unsere nächste Reise? Vielleicht einen, an dem Nudeln auf Bäumen wachsen?“
Fira lächelte und hielt die Ecke der Seite fest, die sich aufrollte. Nubo blätterte immer langsamer. Auf einer Karte stand der Name Polen. Auf der nächsten, die eine spätere Zeit zeigte, konnte er ihn nicht finden.
„Ein Land kann doch nicht einfach so verdampfen“, sagte er.
Da leuchtete zwischen den Seiten eine blaue Spur auf. Der Blaue Strom zog einen Kreis und öffnete vor den Freunden einen hellen Durchgang.
Einen Augenblick später standen sie vor einem Holzhaus. Auf einer kleinen Leuchttafel, die der Strom erscheinen ließ, stand eine Jahreszahl: 1795.
Durch die angelehnte Tür hörten sie jemanden langsam Silbe für Silbe lesen. Ein Junge saß am Tisch. Eine ältere Frau zeigte mit dem Finger auf die Wörter in einem Buch.
„Entschuldigung“, sagte Nubo. „Sind das hier polnische Gebiete?“
„Ja“, antwortete die Frau. „Kommt herein. Ich bin Anteks Großmutter.“
Orumi schaute aus dem Fenster. Er sah einen Obstgarten, einen Weg und eine Nachbarin mit einem Korb.
„Alles ist noch an seinem Platz! Warum fehlt Polen dann auf der Karte?“
Die Großmutter legte das Buch beiseite.
„Russland, Preußen und Österreich haben unsere Gebiete unter sich aufgeteilt. In diesem Jahr fand die letzte Teilung statt. Polen hat seinen eigenen, unabhängigen Staat verloren. Jetzt herrschen hier fremde Regierungen.“
Am Tisch wurde es still. Fira rückte näher an Antek heran.
„Und du liest trotzdem noch auf Polnisch.“
„Ich lerne es“, antwortete er. „Manchmal bringe ich die Buchstaben durcheinander.“
„Ich bringe manchmal die Wege durcheinander“, gab Nubo zu. „Das ist noch lange kein Grund, mit dem Reisen aufzuhören.“
Die Großmutter erzählte von Familien, die ihre Sprache, Lieder und Erinnerungen an die Kinder weitergaben. Die Menschen lebten weiterhin in ihren Häusern, arbeiteten und vergaßen nicht, wer sie waren. Dass sie keinen eigenen Staat mehr hatten, ließ sie nicht von der Erde verschwinden.
Antek las weiter. Orumi wollte ihm gerade ein schwieriges Wort vorsagen, doch Fira berührte leicht seine Schulter. Sie warteten. Der Junge schaffte es allein.
In der Tür flimmerte wieder der Blaue Strom. Diesmal traten die Freunde auf eine sonnige Straße in Italien. Es war Juli 1797.
Aus einem nahen Raum hörten sie polnische Worte. Ein Mann saß mit einem Blatt Papier am Tisch. Neben ihm waren polnische Soldaten stehen geblieben, die weit weg von zu Hause dienten.
„Das ist Józef Wybicki“, erklärte einer von ihnen. „Er schreibt ein Lied für uns.“
Fira sah sich die aufgeschriebenen Zeilen an.
„Wovon handelt es?“
„Von Polen. Und von der Hoffnung, dass wir dorthin zurückkehren können“, antwortete Wybicki.
Jemand stimmte die Melodie an. Bald kamen weitere Stimmen dazu. Nubo hörte aufmerksam zu. Er verstand noch nicht alle Wörter, aber er sah, wie die Singenden den Rücken aufrichteten und einander aufmerksam ansahen.
Als die Freunde in die Bibliothek zurückkamen, suchten sie in einem Buch nach Informationen über dieses Lied. Mit der Zeit war es zur polnischen Nationalhymne geworden, die als Mazurek Dąbrowskiego, Dąbrowskis Mazurka, bekannt ist.
Orumi griff nach einem Bleistift.
„Ich schreibe Polen auf die Karte dazu!“
Nubo klappte den Atlas behutsam zu.
„Diese Karte zeigt, wer damals herrschte. Jetzt wissen wir, was sie allein nicht zeigen kann.“
Fira öffnete ihr Reisetagebuch. Sie zeichnete ein kleines Haus, ein Buch und ein paar Musiknoten. Darunter schrieb Nubo: „Die Menschen erinnerten sich.“ Orumi malte Antek dazu, der sich über ein schwieriges Wort beugte. Diesmal hatte er es mit dem Vorsagen nicht eilig.