Nubo encontró un gran atlas en la biblioteca. Lo abrió sobre la mesa, y Orumi acercó enseguida una silla.
—¿Buscamos un lugar para la próxima expedición? ¿Quizá uno donde la pasta crezca en los árboles?
Fira sonrió y sujetó la esquina de la página, que se estaba curvando. Nubo pasaba las hojas cada vez más despacio. En un mapa aparecía el nombre de Polonia. En el siguiente, que mostraba una época posterior, no conseguía encontrarlo.
—Un país no puede haberse evaporado así, sin más —dijo.
Entonces brilló una estela azul entre las páginas. La Corriente Azul dibujó un círculo y abrió ante los amigos un paso luminoso.
Un instante después estaban frente a una casa de madera. En un pequeño letrero que proyectó la Corriente apareció un año: 1795.
Por la puerta entreabierta se oía a alguien leer despacio, sílaba a sílaba. Un niño estaba sentado a la mesa. Una mujer mayor señalaba con el dedo las palabras de un libro.
—Disculpe —preguntó Nubo—. ¿Estamos en tierras polacas?
—Sí —respondió la mujer—. Pasad. Soy la abuela de Antek.
Orumi miró por la ventana. Vio un huerto, un camino y a una vecina que llevaba una cesta.
—¡Todo sigue en su sitio! Entonces, ¿por qué falta Polonia en el mapa?
La abuela dejó el libro.
—Rusia, Prusia y Austria se han repartido nuestras tierras. Este año ha tenido lugar el último reparto. Polonia ha perdido su propio Estado independiente. Ahora gobiernan aquí autoridades extranjeras.
El silencio rodeó la mesa. Fira se acercó a Antek.
—Y tú sigues leyendo en polaco.
—Estoy aprendiendo —respondió él—. A veces se me enredan las letras.
—A mí se me enredan los caminos —admitió Nubo—. Y eso no es motivo para dejar de viajar.
La abuela les habló de las familias que transmitían a sus hijos la lengua, las canciones y los recuerdos. La gente seguía viviendo en sus casas, trabajando y recordando quién era. No tener un Estado propio no la había borrado de la tierra.
Antek volvió a leer. Orumi ya iba a soplarle una palabra difícil, pero Fira le tocó suavemente el hombro. Esperaron. El niño logró leerla solo.
La Corriente Azul volvió a centellear en la puerta. Esta vez, los amigos salieron a una calle soleada de Italia. Era julio de 1797.
De una habitación cercana llegaban palabras en polaco. Un hombre estaba sentado a una mesa con una hoja de papel. A su lado se habían detenido unos soldados polacos que servían lejos de casa.
—Es Józef Wybicki —explicó uno de ellos—. Está componiendo una canción para nosotros.
Fira miró los versos escritos.
—¿De qué trata?
—De Polonia. Y de la esperanza de poder volver a ella —respondió Wybicki.
Alguien empezó a cantar la melodía. Poco después se sumaron otras voces. Nubo escuchaba con atención. Todavía no entendía todas las palabras, pero veía cómo los cantantes enderezaban la espalda y se miraban unos a otros con cuidado.
Cuando los amigos regresaron a la biblioteca, buscaron información sobre aquella canción en un libro. Con el tiempo se había convertido en el himno polaco, conocido como Mazurek Dąbrowskiego, la Mazurca de Dąbrowski.
Orumi cogió un lápiz.
—¡Voy a añadir Polonia a aquel mapa!
Nubo cerró el atlas con delicadeza.
—Ese mapa muestra quién gobernaba entonces. Ahora sabemos lo que no puede enseñarnos por sí solo.
Fira abrió su cuaderno de viaje. Dibujó una casita, un libro y unas notas musicales. Debajo, Nubo escribió: «La gente no había olvidado». Orumi añadió a Antek inclinado sobre una palabra difícil. Esta vez no tenía prisa por soplarle la respuesta.